Жизнь

Жизнь — это не прямая, а трасса с петлями,
Где между "надо" и "могу" вёрсты,
Где друзья становятся вдруг врагами,
А враги честнее, чем крёстный.

Жизнь — это утро, когда не проснулся,
Но встал, ведь обещал.
Когда надорвался, но не согнулся,
И челюсть сжал, и опять побежал.

Это моменты, где за пацанский разговор
Отвечаешь не словом, а рёбрами.
Когда выбираешь не стол, а костёр,
И свобода пахнет не морем, а порохом.

Жизнь — это женщина, что оставляет след
Не на белье, а под кожей, на нервах.
Такую непросто завоевать,
Но она воскресит все силы в резервах.

Это работа — не ради, а вопреки.
Когда не ценили, а ты всё равно пашешь.
Это мозоли на совести и на руке.
И умение быть, а не казаться краше.

Жизнь — это тишина перед самым броском.
И крик, когда уже нечего терять.
Это умение быть и другом, и врагом,
И вовремя голову к небу поднять.

Она коротка, как последний вдох.
Она длинна, как дорога домой.
Мужик в этой жизни — не тот, кто не сдох,
А тот, кто смог и остался собой.