Похмелье

Голова — наковальня, язык — наждак.
Внутри будто черти делили коньяк.
В глазах всё плывёт, но это не страх,
Это цена за вчерашний размах.

Кто-то там в ванной не смотрит в глаза,
Кто-то вчера мне хотел рассказать,
Что я — легенда, что я — гроза.
Зеркало хочет меня наказать.

Рассол — моя помощь, сегодняшний свет.
Горячий бульон как причастие.
Вчера я был царь, а сегодня — поэт,
Который своё ищет счастие....