Творческий огонь

В тиши, где мысль — как трепетная птица,
Что бьётся в клетке смутных полуснов,
Вдруг вспыхнет свет — и сердце встрепенётся,
И рвётся слово из глубин основ.

Не голос мой— а эхо высших сфер,
И кисть ведёт неведомая сила,
Чтоб на холсте, как в зеркале миров,
Рыдала тайна, что давно манила.

А я — посредник, я дрожащий провод,
Через который льётся высший свет.
И если стих мой, образ или нота
Тронут сердце — это не мой след.

Пусть будет так: ни славы, ни корысти,
Лишь этот жар, лишь этот вечный зов —
Чтоб в каждом слове, в каждом жесте кисти
Сиял огонь, рождённый свыше, вновь.

Чтоб музыка, застывшая в картине,
Или строка, что рвётся в вышину,
Напомнили: я — проводник в святыне,
Где творчество сливается с мечтой.

Где краска — вздох, а рифма — шёпот ветра,
Где каждый штрих — как строчка
, не расчёт.
И в этом — всё: и боль, и свет, и вера,
Что сквозь века наш отзвук пронесёт.

Пусть не мне честь, не мне хвала и слава,
Лишь дать простор тому, что жжёт внутри.
Ведь искусство — не моя, а неба лава,
Что изливается перстом с небес