"Прочтён"

Когда пламя внутри опаляет подкожные вены,
Я хватаю забытый тобой на столе телефон.
Там, где строчки чужих — «я скучаю», «приеду», «наверно», —
Я ищу свою смерть, находя её в каждом «прочтён».

Я ревную так дико, так плоско, так жалко, так жадно,
Я листаю твой список последних звонков, как допрос.
Это всё, что осталось: листать этот мир кровожадно.
До тебя, до неё, до вины, кто б её не принёс.

Ты ответишь устало: «Тебе это, милая, снится…»
Только мысли мои по живому изгложет пурга.
Эта женщина где-то живёт, дышит, ест, веселится
И не знает, какого себе наживает врага.