Завтра

Мы копим дни, как медные гроши,
Всё ждём момента, верим в наше «завтра»,
Но тишина в предсердии души
Твердит, что жизнь – не пьеса для театра.

Здесь нет суфлёров, нет вторых ролей,
И занавес не скроет наши шрамы,
Мы ищем свет среди чужих огней,
Забыв, что сами пишем эти драмы.

Мы заперли себя в календаре,
Где каждый лист как вырванная память.
Нам кажется, мы вечно в январе,
И льду в груди так просто не растаять.

​Но завтра снег… И в этой белизне,
Где нет следов, надежд и оправданий,
Мы вдруг поймём: вся жизнь была во сне,
А явь – лишь миг коротких расставаний.