Бесплодные души

Цена близости измеряется литрами выпитой тишины.
В разлуке нет виноватых, как нет вины у осени в том, что она обнажает леса.
Бесплодные души спешат задуть свечи, боясь коснуться ожога истины.
Но сердце любящего само становится солнцем, запертым в грудной клетке; его пламя не нуждается в кислороде, ведь его топливо — вечность.