Раб пера

Не выдержав накала этих чувств,
Мой карандаш бесследно стёрся в крошку.
Печальный прах возвышенных искусств
Осыпался строкой пустой немножко.

​Но я поэт, внутри горит пожар
И так легко меня не обескровишь,
Храню я уголь, словно антиквар,
И мой порыв ничем не остановишь.

И если видно сажу на руках,
То не суди меня за это строго,
В стихах всегда немыслимый размах,
А я лишь раб пера, молящий Бога.