Страницы времени

Меж строк, где буквы — как следы,
Где мысли спят, как семена,
Лежат забытые года
И нерассказанные сны.

Перелистаешь — и вот он,
Тот мир, что канул в тишину,
Где каждый персонаж — закон,
Где каждая строка — весна.

Здесь боль и радость пополам,
Здесь истина без купюр, масок,
И каждый, кто открыл тот храм,
Уходит чуточку иначе.

Книга — не бумага и не клей,
А мост меж тем, что было, есть...
Прочти её — и станешь мудрей,
Узнав, что жизнь — она как честь.