Образ из снов

Мы любим не глаза, что светятся теплом,
Не голос, что звучит как музыка сквозь сон.
Мы любим образ лёгкий, хрупкий твой,
Что сами в собственных сердцах мы создаём.

Мы лепим из надежд, из призрачных минут,
Из недосказанных и пойманных речей,
Тот идеал, что беды обойдут,
Что ярче тысячи пылающих свечей.

Мы вышиваем шёлком по канве
Своих фантазий, грёз и тайных дум,
И прячем в этой хрупкой синеве
Всё то, что будоражит спящий ум.

И этот образ, сотканный из снов,
Становится дороже и родней,
Чем плоть и кровь, чем истинность основ,
Чем сотни настоящих, будних дней.

Но страшно то, что в час, когда туман
Рассеется, спадёт вуаль с лица,
Мы обнаружим свой самообман,
Не в силах полюбить тебя... до самого конца.