Как- нибудь. Сама.

По тонкой ножке циркуля
Скользит лучиной блик.
А карандаш мой фыркает,
Что инструмент избит.

Все «от руки» моей изгибы,
Живей и чуточку смелей.
Раз умерли стереотипы,
Настежь двери, без ключей.

Мне не нужен идеальный,
Словно дно от клетки круг,
Замкнутый, всеми желанный
И одобренный маршрут.

Мне милей в лесу тропинка,
Прямо к озеру хрустальному,
Что покрыто нежной льдинкой,
Красота необычайная…

Тонут в небе сосен крылья,
Путаются в облаках мечты,
Нежной россыпью ванили
Проникают в мои сны.

«От руки» я идеальные
Жизни начерчу круги,
Истопчу дороги дальние.
Циркуль, как- нибудь. Сама.
Прости.