вечер тих

Вечер тих
и багровый румян
в голове моей сеет туманы.
Я стою одичалый и пьян
и бутылками крою
раны.

Я не верю теперь ничему,
а стихи мои — лист
под словами.
И сутулюсь я лишь потому,
что ношу на душе своей
камень.

Кудри вихрем чернее ночи
мою морду тоскливую
прячут.
Но а сердце меня волочет
к той, которой ничто
не значу.

Ситцем кроет небесные дали
тканью шёлковой
на закате,
где гуляю Лионским мистралем,
раздувая с лица твои
пряди.

И, целуя меня, дорогая,
ты не жди
мою радость в глазах.
Не тобою я сердцем таю,
не тебе я пишу
в стихах.

Вечер тих
и апрельским румянцем
в голове моей сеет туман.
Я стою так похожий на пьяниц
и считаю число своих
ран.