Выстрел

Зимней ночью всегда умирают поэты...
Круг от лампы, неровная стопка бумаг...
А в окошке луна, словно рана, болит до рассвета,
И сиреневый снег, словно крыльев последний размах...

Словно крыльев, минуту назад распростёртых в полете,
И расстрелянных снайпером, жадно прищурившим глаз,
Говорящим: Нет, милая, вы так легко не умрёте,
Во всяком случае, пока не будет сдана годовая документация!