Не сон.

Хороших стихов не бывает… много.
Режет бессонница сладко, ножом тупым,
Кровь вытекает, до дна, вместо диалога
И закипает, и тает как пар, как дым.

Чертит в уме, силуэт, и твои портреты,
Тысяча смыслов, веков, всё опять, в ноль.
Зачем- то сейчас, с тобой, коротаю рассветы.
Это не явь, не сон, и уже, не боль.

Раны затянет, вдали не видна дорога,
Слышишь подруга, опять не туда зашла.
Коснулась упрямо душа, твоего порога
И так легко, безвозвратно, черту перешла.