Они наивны, кто рисует мир

Они наивны, кто рисует мир
В пастельных красках, без теней и пятен.
Их сердце – будто незакрытый тир,
Куда стреляют безвозвратным "завтра".
​Боль – не случайность. Это материал.
Её осколки – вовсе не проклятье,
А острый инструмент, который дал
Возможность снять ненужное заклятье.
​Я поняла: счастливой, значит, цельной,
И не пытаться спрятать все свои рубцы.
И буду делать из разрыва – щель,
Сквозь которую пробьются солнышка лучи.
​Не буду прятать горечь, словно ложь,
Её присутствие – не слабость, можно и поплакать.
И только тот, кто чувствовал, как дрожь
Прошила душу, знает, что такое падать.
​...Боль, что будет силой в каждом вздохе,
Что не сломится, выстояв и не упав.
И в каждом взрослом жил этот ребенок
Что свет свой драгоценный оберегал.
​Моё спокойствие – не чистый лист,
А глубина, что видела войну.
И сердце чистое, как горный водопад,
Но помнит цену каждого "люблю