Безликие манекены.

Живут без смысла и без цели,
Средь серых, выцветших материй,
Где свет ложится на панели
Застывших масок и поверий.

Безликих кукол бродят стаи,
Идут в немое никуда.
Что их пустые души прячут?
Лишь стылый прах и холода?

А дни — как выцветшие фрески,
Где каждый штрих давно не нов.
К чему им эти занавески,
Скрывающие мир без снов?

Бредут они походкой сонной
По лабиринтам площадей.
Кто вылил в чан позолочённый
Весь яд бессмысленных идей?

Глаза — как тусклые витрины,
В которых свет давно погас.
Кто пишет им судьбы картины
На каждый день и каждый час?

Зачем им шёпот полуночный
И звёзд далёких письмена?
Ведь путь их выверен и точен,
И суть его предрешена.

Они не ищут, не рискуют,
В потоке сером и густом.
Какую истину толкуют
Своим безжизненным ртом?

Их смех — как треснувшая чашка,
А слёзы — утренний туман.
Неужто жизнь — всего бумажка,
Что кем-то брошена в карман?

Меняют маски, роли, лица,
Скользя по лезвию минут.
Но чьи-то пальцы держат нити,
Что их к забвению ведут.

Их голоса — лишь отзвук бреда.
Чужих несбывшихся надежд.
Чего стоит жалкая потеха
Под грузом выцветших одежд?

Боятся мёртвой тишины,
Где слышен сердца робкий стук.
Зачем им отзвуки войны
И боль непрожитых разлук?
Весь мир — картонная коробка,
Где нет ни выхода, ни входа.
К чему ведёт слепая тропка,
Что в никуда проведена?

Живут они, не просыпаясь,
В плену у собственных теней.
Куда ведёт их, изгибаясь,
Дорога выжженных полей?

А души — запертые двери,
Ключи утеряны давно.
В какие сказки они верят,
Смотря в слепое полотно?

И каждый шаг — движение по схеме,
Где нет ни страсти, ни огня.
Кто их оставил в этой теме
Бесцельно прожитого дня?

Они — лишь отблески на стенах,
Фантомы в зеркале кривом.
Зачем в холодных, мёртвых венах
Течёт забвение ручьём?

Дорога тянется в изгнанье,
И цель — растаять в пустоте.
Чьи прокляты воспоминанья
На этом выжженном холсте?

Они не плачут, не смеются,
Лишь тенью движутся вперёд.
Их струны сердца не порвутся,
Их время вспять не потечёт.

А дни — как сброшенные листья,
Что ветер гонит наугад.
Чьей равнодушной кистью
Раскрашен этот маскарад?

Они — актёры без сознанья
На сцене, где погашен свет.
В чём смысл такого мирозданья,
Где есть вопрос, но нет ответа?

Их взгляды ищут отраженье
В холодной глади витрин.
Неужто это — продолженье
Безмолвных, выцветших картин?

Бредут, не ведая о цели,
Сквозь лабиринты бытия.
Чего они достичь хотели?
И где здесь ты, и где здесь я?

Их мир — как старая пластинка,
Где звук давно уже затих.
Кто вырвал душу с серединки,
Оставив только пыльный стих?

Они — лишь призрачные тени,
Что тают в дымке городской.
Безликие манекены...
Кто дал им этот путь пустой?

Их жизнь — как прерванный рассказ,
Где нету точки впереди.
Кто смотрит в этот час
Из их истерзанной груди?

Они не ищут искупленья,
Не ждут ни кары, ни венца.
Зачем им это представленье
Без смысла, цели и конца?

А дни — как серые страницы
Романа, что забыт в пыли.
Куда ведут их вереницы
С их обречённой земли?

Они — лишь капли в океане,
Что потеряли берега.
Кто их забыл в густом тумане,
Где правит вечная пурга?

Их путь — спираль без поворота,
Ведущая в небытие.
Зачем открыты им ворота
В холодное забвение?

И в этом сумрачном молчанье,
Где каждый звук — лишь пустота,
Возник вопрос из подсознанья:
А в чём же их неправота?

Быть может, в этом безразличье
Сокрыт единственный ответ?
Надеть привычное обличье
И ждать, когда придёт спасительный рассвет?

А может, ужас в том, что каждый —
Такой же зритель-манекен?
Идёт по улице однажды,
Не замечая голых стен.

И этот стройный ряд вопросов —
Лишь отраженте на стекле,
Где мой испуганный зрачок
Увидел свой портрет во мгле