В плену стихов

В плену своих стихов живя,
Мы лепим их как только можем.
Они для нас - наше дитя.
Мы в этом творчески похожи.

Изложим в мозг зашедший бред,
На откуп выдадим всем смело.
Но оценить, что сплëл сосед
Не могут многие. Задело!

Мы дух вложили между строк,
Строфу, как можем формируем.
Как Достоевского Игрок
Увлечены тем, что рифмуем.

И ждем "сердечко" обождя,
Лишь только выжали "добавить".
Быть может я об этом зря?
Но не прибавить, не убавить.

Нам интересны ведь не все -
Десятки или единицы.
Я не хочу сказать за всех.
Мне многие приятны лица.

Читаю я творенья их
От настоящего к былому
И вижу все узоры в них —
Со временем всё по иному.

А под вершками — корешки.
"Из раннего" — начало — устье.
Я вот читаю все стишки,
А вдруг шедевры в захолустье!

Но многие лишь по новейшим
Пройдутся быстро впопыхах
Прикосновением малейшим.
Прочесть им всё внушает страх.