Письмо

Бежит волнистая строка,
Вонзая буквы в гладь бумаги.
Дрожит предательски рука,
И явь полна холодной влаги
Скупых ноябрьских ночей -
У них не выпросить и снега.
И нет вины совсем ничей
В неутолимой жажде бега
Тех дней, что прочь от нас бегут.
И вот зима почти готова
Достать свой хлёсткий, жгущий кнут.
Сюжета нить, увы, не нова.
Рука предательски дрожит,
И лампа плачет тусклым светом.
Судьба тихонько ворожит,
Но не спешит она с ответом.
Вот тень метнулась на стене,
Зашевелился край гардины.
И всадник юный на коне
Качнулся в такт самой картины.
То ветер форточку открыл,
Впустив заблудшую промозглость,
Чтоб остудить излишний пыл,
Письму добавивший нервозность.
О чём влюблённый наш писал
Так и останется загадкой.
Под утро с крыш уже свисал
Замёрзший дождь гирляндой гладкой.