Двое

Я вновь мольберт поставил к свету,
Стряхнув с него мечтаний пыль,
Закрыл я путь к стихам поэту,
Творит художник ярко быль.

И льются краски, дрожью нервы,
Кисть бродит в поиске идей,
Но рифма тянет к тихой верфи,
Где мир совсем без рубежей.

Художник жаждет продолженья,
Штрихи чтоб спорили с судьбой,
Поэт шепнул: «В словах спасенье!»
И вырвал кисть своей рукой.

Напрасным было ожиданье,
Не может быть здесь эстафет,
Без смысла это состязанье,
Опять ведь победил поэт.