Мой путь

Нужны ли кому мои творенья,
Моих стихов немая рать,
Или пустые откровенья
Ложатся на мою тетрадь.

И песни, что из сердца рвутся,
Пронзая сумрачную тишь,
Они в забвении сотрутся
Или пронзят иную высь.

Неважно. Я пишу для зрячих,
Кто видит свет сквозь пелену,
Для душ, отчаянно кричащих,
Что выбрали свою волну.

Для тех, кто правду ищет в строчках,
Не прячась в коконе из лжи,
Кто ставит огненные точки
Над «И» своей больной души.

Мой стих — не сахарная вата,
Не шёпот ласковый в ночи.
Он — отголосок громового раската,
Он — пламя трепетной свечи.

В нём нет избитых, плоских истин,
Что на зубах давно скрипят.
Мой путь тернист, но он единствен,
И нет дороги мне назад.

Я не ищу пустой награды,
И рукоплещущая лесть
Мне станет горше злого яда,
Когда во мне иная весть.

Я говорю о том, что скрыто
Под маской будничного дня,
О том, что намертво зашито
И мучит лишь одну меня.

А может, нет? И в ком-то тоже
Живёт такой же вечный зов,
И от стихов мороз по коже
Пробьёт, смывая тень оков.

Тогда всё было не напрасно:
И боль, и слёзы, и тоска.
И даже если небо ясно,
В нём тоже прячется гроза.

Мой голос — эхо в зазеркалье,
Где каждый видит только часть
Своей запутанной спирали,
Свою немыслимую страсть.

Я не судья и не провидица.
Лишь проводник незримых сил.
Мне одиночество пророчится,
Но кто об этом попросил?

Сама избрала эту долю —
Идти по лезвию ножа,
Свою немыслимую волю
В груди отчаянно держа.

Так пусть летят мои созданья,
Как искры в серую метель,
Неся с собой очарованье
И горькую, как жизнь, похмель.

Кому-то станут откровением,
Другому — просто шум пустой.
Я остаюсь своим же мнением,
Что я жива, пока с тобой,

Мой слушатель, мой собеседник,
Что в строчках истину нашёл.
Ты — мой единственный наследник,
И значит, путь мой не прошёл

Бесследно, канув в мутной речке
Забытых рифм и блеклых нот.
Горит огонь в моём словечке,
И он когда-нибудь спасёт.

Пусть не весь мир, но чью-то душу
От холода и пустоты.
Я тишину свою нарушу,
Чтоб в ней себя услышал ты.

Мои слова — стальные нити,
Что свяжут прошлое и суть.
Средь миллионов злых событий
Они укажут верный путь.

Я не прошу меня запомнить,
Лишь только звуки уловить.
Чтоб мир смогли они наполнить
И дать кому-то дальше жить.

Не ради славы мимолётной,
Не ради блеска и похвал,
А чтоб душе, почти сиротной,
Мой стих опорою вдруг стал.

Чтоб в час, когда надежда тает,
Как снег под мартовским дождём,
Моя строка вдруг засияет
И крикнет: «Слышь? Мы живём!»

Я не плету узор из кружев,
Мой слог порой суров и прост.
Но он кому-то очень нужен,
Как к звёздам выстроенный мост.

И пусть не все его увидят,
И пусть не все по нём пройдут,
Но те, кто ложь возненавидят,
В моих стихах приют найдут.

Я отдаю всё без остатка,
Что накопилось за года.
И в этом есть своя загадка,
Моя полярная звезда.

Она горит не для парада,
А просто светит в темноте.
И большей мне не нужно награды,
Чем быть услышанной в мечте.

В мечте о мире, где не прячут
Свои глаза от правды злой.
Где песни искренние плачут
И обретают свой покой.

И если хоть одна частица
Моей души коснётся вас,
То я смогу опять родиться
В сияньи ваших честных глаз.

Так нужны ли кому творенья?
Вопрос растаял, словно дым.
Я — голос своего мгновенья,
И я останусь вечно им