Мы, люди, — романтики по своей сути. Мы не можем жить без надежды. Мы берём душу, полную самых чистых и ярких ожиданий, и проецируем её, словно волшебный фонарь, на тех, кто стоит рядом. Мы не в силах признать, что кто-то может быть просто серым, просто пустым, просто тихим. Мы обязаны найти там золото.

Мы, люди, — романтики по своей сути. Мы не можем жить без надежды. Мы берём душу, полную самых чистых и ярких ожиданий, и проецируем её, словно волшебный фонарь, на тех, кто стоит рядом. Мы не в силах признать, что кто-то может быть просто серым, просто пустым, просто тихим. Мы обязаны найти там золото.
И я нашла. Точнее, я создала
Я влюбилась в этот образ, сотканный из моих собственных, нежных нитей. Влюбилась в ту версию человека, которая существовала исключительно в моём внутреннем мире. Это было так безопасно: мой идеал не мог предать, он всегда был идеален, потому что он был — мной. Он был отражением моей способности верить в лучшее.
Но я не учла одного: любой свет, исходящий только из одного источника, рано или поздно гаснет. Моя любовь стала не взаимным горением, а постоянной донорской помощью. Я отдавала свою энергию, свою нежность, свою веру, чтобы поддержать его ореол. Я светила за двоих.
И вот мои силы иссякли. Я устала нести этот непосильный груз. Я устала бояться того, что если я на секунду закрою глаза, то увижу то, что там было всегда.
И я закрыла.
Мой фонарь погас, и я увидела эту пустоту, эту неспособность ни зажечься, ни отразить. Там не было ничего из того, что я так тщательно искала. Ни глубины, ни силы, ни даже простого тепла. А было лишь пустое место, поглотившее мой свет.
Я была художником, а он — пустым холстом, или, может быть, просто очень тихим углом комнаты,а Я приходила и начинала рисовать. Каждый штрих - это моя надежда. Я видела в его молчании — загадку, которую нужно разгадать; в его неспешности — надежность, которой мне не хватало; в его холоде — глубину, которую я просто обязана была согреть.
Я несла к нему свой самый яркий фонарь — свою веру в то, что в каждом человеке есть сокровища. И я светила. Я светила так долго, так отчаянно...
Мы, люди, — удивительные существа. Мы не можем принять мир таким, какой он есть, если он кажется нам тусклым. Поэтому мы берём лучшее, что есть у нас  и, словно ювелиры, проецируем эти бриллианты на того, кто стоит перед нами. И вот, из обычного человека, безвольного и не всегда интересного, рождается Идеал
Идеал который не предаст, не разочарует, он всегда будет соответствовать той, прекрасной лжи, которую мы придумали.
Но у этого чуда, у этой постоянной проекции есть чудовищная цена. И эта цена — энергия источника...