Через пепел веков,

Через пепел веков,
через траурный дым
я вернусь в отчий кров
умирать молодым.

Мать склонится ко мне,
а отец мой нальёт
нам вина и во сне
облепиховый мёд

красногривых лучей
у кривого окна
скажет: «Друг, ты ничей,
выпей рюмку вина

вспомни сердцем сестру
и любовь, что ушла
погибать на ветру,
как земная зола».

Я продрог, хоть июнь
обжигает песок.
Боль, о, пулю просунь
через тонкий висок.

Я умру, разглядев
белокаменный рай,
руки ангельских дев
обнимают тот край.

И пронзительный вой
крикнет: «Нищий пиит,
за твоею спиной
чёрный дьявол стоит

да, ты умер, но соль
этой жизни проста:
тело – тлен, а вот боль
не умрёт никогда!»