Кладбище.

Могилы, как ноты без звука,
в траве — перекрёстки теней.
Здесь каждый хранит свою муку,
но шепчет — не трогай, не смей.

Кресты смотрят в небо устало,
а небо — как выжженный лист.
Здесь время лежит оскалом,
и ветер, как сторож, свистит.

И кажется — жизнь не кончалась,
а просто ушла под уклон.
Как будто забыл кто-то в спешке
включённый свой телефон.

И где-то вдали за оградой
всё так же шумит белый свет.
А мы — между "ещё" и "не надо",
где тишины.
Громче нет...