Оно

Оно приходит, как комета,
Когда не ждёшь, и манит даль,
Когда из тьмы возникнет лето,
Разбив сердечную печаль.

Слова в изгибе лягут плавном,
Как дождь, стекая по стеклу,
И вдруг становится всё явным,
Что было спрятано во мглу.

И ты уже не просто кто-то,
А часть безмолвной высоты,
Где рифма – свет, а боль – работа,
И всё, что пишешь, – это ты.