Не поют заунывно метели...

Не поют заунывно метели,
И не сыпется в руки листва.
Улетают из жизни недели,
Не найдя в этом веке родства.
В пересменке сезонов застыла,
Приутихла природная прыть.
Вот вдали, с уязвлённого тыла
Кто-то принялся жалобно выть.
То жалеет себя, бедолагу,
Безвозвратно утеряный мир.
И солёную, слёзную влагу
Небо шлёт, и дождливый пунктир
Пробивает усталые души,
Заставляя грустить о былом.
Так моряк, что отрезан от суши,
Машет в снах ей, как чайка крылом.
За спиной растворились невзгоды,
Разбежались счастливые дни.
В ожидании лучшей погоды
Не погасли надежды огни.
Что там ждёт впереди? Зимы, лета,
Снегопады, ручьи, песни птиц...
И не надо конкретней ответа,
Как и чёткого контура лиц...