Как мало в этой жизни настоящего

Как мало в этой жизни настоящего
И чувств небесной святости достойных,
Фрагментами бесцветными скользящими
Жонглируют пространственные story.

Помытые с мочалками, скрипящие,
Надушенные в цвет любых мелодий,
И всё в них хорошо, но…не парящие,
И априори травленные всходы.

Уют и сытость, белизной искрящие,
Котомку с чувствами запнут куда подальше,
Не каждый слышит ручейки звенящими,
Сподручней всё же идеалы фальши.