Мой голос — в строчках.

Мне говорят: «Ты не умеешь петь»,
И мысль мою хотят во мне стереть.
Зачем мне в микрофон для вас хрипеть?
Ведь строчки могут громче слов звенеть.

Они кричат мне «Фрик!» с усмешкой злою,
И мысль свою нисколько не прикрою.
Я слышу в этом комплимент себе,
Спасибо говорю своей судьбе.

Пусть ищут автора по тембру голоса,
Где ноты заплетаются, как волосы.
Моя же песня — мысль, а не мотив,
Их суд не нужен, он несправедлив.

И спорить с дураком — пустое дело,
Чтоб мысль моя до сердца долетела.
Я говорю про то, что накипело,
А он не слышит, вот в чём его беда.

«Нет слуха у тебя!» — кричат в смятеньи,
Полны своих пустых предубеждений.
Они боятся, что моя простая песня
Их сделает честней и интересней.

Ведь страх всегда рядится в едкий смех,
Чтоб скрыть внутри свой самый главный грех.
Боятся, что мой голос их разбудит,
Их собственную песню в них осудит.

Кто мнит себя владыкою вселенной,
Тот судит всех с душою неизменной.
Но мир не вращался никогда вокруг него,
Он просто существует, не ждя ничьих оков.

Кто центром мира видит лишь себя,
Тот проживает жизнь свою слепя.
Мир просто есть, вращаясь и любя,
И он не просил согласия у тебя.

Мой тихий шёпот громче их речей,
Он ярче сотен пламенных свечей.
Он проникает в суть простых вещей,
И не боится зависти очей.

Так пусть звучит мой неформатный слог,
Переступая правильный порог.
Для тех, кто сердцем слышать так и не смог,
Моя душа — закрытый диалог.

Я не ищу признания толпы,
Чьи комплименты лживы и скупы.
Мои стихи — незримые тропы
Для тех, кто видит свет из-под скорлупы.

Их критика — лишь ветер в пустоте,
Она не повредит моей мечте.
Я остаюсь верна своей черте,
Иду по жизни в полной наготе.

Так что пускай кричат, что слуха нет,
Я оставляю в строчках чёткий след.
В моей душе горит особый свет,
И это мой единственный ответ.