Гримёр в похоронном бюро

Искусства хранитель веками,
Я каждую новую ночь
Обязан свой страх превозмочь.
К покойникам не привыкают.
Здесь разум совсем не весом.
Почившие чувствуют всë,
Как правлю я тени на пятнах,
Смертям придавая опрятность,
Но больно становится – мне!
Усопших игра – неизменность,
Их вычурность и сокровенность
Мучительны наедине.
Эстетика клонится ниц,
За тщетной помпезностью грима
Безжизненность неотвратимо
Венчает убожество лиц!
Въедаются в память черты
Сомнительной грации смерти.
Где ангелы в ней, а где черти?
Где дух без немой пустоты?
Когда я стою к ним спиной,
Себя ощущаю неловко.
Сквозь веки закрытые, словно
Они наблюдают за мной
Глазами открывшейся правды,
Разгадкой таинственных бед!
Моя осквернённая храбрость
Пред смертью спадает на нет.