Проклятая старана

Для меня войны не было никогда.
В моем окне — леса, небес голубизна.
Смеялись люди, жизнь текла рекой,
Даря душе обманчивый покой.

Но черный ящик, новостей игла,
Мне сердце постепенно прожигала.
Там за искусство — ледяной острог,
Там наш владыка холоден и строг.

Он безразличен. Он не видит слёз.
В тени его молчания и гроз
Творцы великие уходят в тишину,
Прокляв свою несчастную страну.

Так дайте им светиться! Ярче звезд!
Пусть их талант, что до небес дорос,
Прорвется светом сквозь бетонный мрак!
Ведь говорил же Пушкин... Он не враг,

Он гений наш: «Цензура — это яд,
Что рушит храма творческий фундамент».
Но почему слова его горят
Лишь в книгах, а не в тех, кто нами правит?

Законы душат. Воздуха мне нет.
И я весь ужас, весь душевный бред,
Всю боль и мысли выливаю в стих,
Чтоб он звучал для мертвых и живых.

Пусть видит свет. Пусть кто-нибудь поймет.
Пока мой мир еще во мне живет.