Что ж ты осень, недописанная книга,
Рада снегу, как последней лжи.
Простовата для тебя интрига,
Маловато для тебя души.
Знаю, любишь остриё и негу,
Чтоб наискосок и через край,
Чтобы только раз такое небо
И билеты в одноместный рай.
Снег сгорит, случайно залетевший,
В кровотоке дней ещё живых.
Допишись. Увидишь - станет легче,
И нежданно голос - мудр и тих.