Ночной диалог

Чернила стекают, как крови,
На пергамент холодных ночей.
И строки, рождённые в слове,
Становятся криком теней.

Скрипят подо мною ступени,
И дом отвечает в ответ.
В нём души, забытые, тени,
И каждый из них — мой поэт.