Он помнил всё до мелочей

Он помнил всё до мелочей -
Что разбросал, и что собрал.
И блеск начищенных мечей,
И мрак опущенных забрал.
И грога терпкого бокал
С искрой прозрачного стекла.
Он часто счастье в нём искал.
Порой слеза в него текла.
И разговоров откровенность,
Что лезли в душу напролом.
И обесцененнную верность.
И птицу с раненным крылом.
То лебедь был, он плыл по кругу
Озёрной глади и глядел
С любовью нежной на подругу.
Всегда быть вместе - их удел.
Он клал в копилку слишком много.
И по счетам платил с лихвой.
Судба за ним следила строго,
Приставив хищный свой конвой.
Он ни во что давно не верил,
И никого давно не звал.
Шагами жизнь свою измерил,
Следами вытоптав овал.
Он не хотел идти по кругу,
Влачить подбитое крыло,
Глядеть с любовью на подругу...
Вот взгляд его заволокло,
И грог в малиновом бокале
С искрой прозрачного стекла
Разлился кровью на скрижали -
Он без огня сгорел дотла,
Чтоб возродившись, плыть по кругу,
Влача крыло - посильный крест,
Другим - свою обняв подругу
И видя в небе Божий перст.

Произведения без рубрики

Очень.
И кого то мне напоминает...

Спасибо, Саша... интересно-кого?.....

Олеся, большое спасибо!

Даша, спасибо, признательна))

Очень интересно написано, невольно мысленно идёшь за героем повествования по его кругу (овалу) в разных мирах, и видишь все описанные метаморфозы состояний, их внутреннее ощущение в авторской интерпретации. Богатое полотно, Юлия!

Игорь, спасибо, что прошли путь с героем)) не хочется писать банальное "рада, что понравилось" и т. д. и т. п. Конечно, рада, когда строки "задевают"))

Банальность часто навязывается извне, к сожалению.
Я тоже не сторонник банальщины, но приходится часто применять. Интроверция задаёт такой тон. Часто замечал, что человеку, выставившему стих, больше ничего и не нужно, только сам факт его наличия и наличия лайков. Некоторые люди так общаются с самими собой, многократно перечитывают свои стихи, и допуск извне в этот мир запрещён.

А по мне, стихотворение живёт по-настоящему, когда его читают... Ты его написал - это как первый крик стихотворения, заявка о себе, а дышать и жить оно начинает именно тогда, когда его читают....

Мне близко такое понимание. Стихи оживают в стороннем сознании, и с этим трудно не согласиться. Для написавшего, его стих -- не изжитое до конца внутреннее состояние, или потребность, или скрытое желание. Конечно могу ошибаться, но не часто (по моим ощущениям) -- это заявка о себе лично ), скорее о своих демонах ) Может быть характером стиля -- о себе. И это действительно считывается. Манера письма много говорит именно о самом человеке -- авторе. Во времени: его желание и воля к чистоте письма. Лично я в плане чистоты письма -- раздолбай ), нормативы -- это лишь отчасти моё, но моменты внутренней и внешней этики письма мне более-менее понятны.

Может быть именно характер, натура автора через его манеру написания и создают читательские симпатии-антипатии... как знать... )

Думаю, это однозначно так. Общаясь со стихотворением, ты общаешься одновременно и с автором. Даже если сюжет - плод фантазии от начала и до конца. Невозможно скрыться за собственными строчками и остаться непрочитаным самому. Если, конечно, читатель достаточно внимателен и восприимчив. У меня, например, о каждом читаемом мной авторе сложилось своё мнение, хотя личных знакомств нет)) Допускаю, что могу в ком-то и ошибаться, но как "слов из песни не выбросить", так и от своих ощущений сложно избавиться))