Поэты срок...

Поэты срок...

Поэты срок не избирают,
но если могут, то живут,
а нет, не могут, умирают
и превращаются в траву.

Смешны седой судьбы поблажки,
скудны монеты и бумажки,
но добр будь, продолжи путь,
когда сумел родится тут.

Но может памятник чугунный
потомок втиснет в чахлый сад,
пугать бродягу, ночью лунной,
с рукой протянутой стоять.

Поэт- служитель Апполона,
хранитель древнего закона,
стирает с ямбов тусклых пыль,
зачем, и сам уже забыл.

Хореем мучает погоду,
язык коверкает в угоду,
что сочинит- два три стиха,
да те совсем не без греха.

Другой за ним продолжит дело,
в начале тускло, неумело,
но впрягся, так кати возок,
и прочь печаль, что путь далек.

Что ждать? Забвения и ссылки?
Тюрьмы, да славы десять лет?
И не войти в ряды великих,
которым счастья в этом нет.

9.2025.