Каждому своё

Всю ночь лил дождь над шумным лесом,
А утром солнышко взошло.
И тучи чёрные с навесом,
Куда-то в степи унесло.

Купаясь в утреннем восходе,
Под птичьи трели на заре.
Грибы рождались по угоде,
К осенней, золотой поре.

И вот, меж сосен на поляне,
Подняли шляпы высоко.
Боровики в лесистом стане,
И мухомор недалеко.

А тут вдруг грибники с лукошком,
К ним показались издали.
- Ну всё, осталось жить немножко, -
Не обойтись здесь без "крови".

Сейчас ножом, кого-то срежут,
Сказал весёлый мухомор.
В лесу раздастся жуткий скрежет,
И отпоёт вас тихий хор.

Но боровик, весь без смущенья,
Вдруг мухомору возразил:
- Не будет и тебе спасенья,
С пинка не соберёшь мозги.