Одни и те же

Он пишет всем одни и те же строки,
Сладчайший мёд тягучестью в словах.
Как будто чувств безмерные потоки —
А сам играет роль лишь впопыхах.

Он льёт хвалу, как воду из кувшина,
Не различая душ, мотивов, лиц.
И кажется, что в сердце у мужчины
Лишь эхо, а не пламя из страниц.

Он сам себе внимает, сам растроган,
Восторг поддельный плещет через край.
Но за словами — ни огня, ни слога,
Пустышек хруст, румяный каравай.

Его «люблю» — всеобщая валюта,
Его «великолепно» — лишь клише.
А за фасадом липкого уюта
Все уши уже будто бы в лапше.