Стихофил

Свет очей моих с изъяном,
Мыслей лязг скребёт по дну,
Не дружу совсем с баяном,
Уважаю тишину.

Мне бы быть кому-то в радость,
Хоть на строчку, хоть на миг,
Но в словах шалит усталость,
Как сквозняк меж глупых книг.

Мир во мне без эпилога,
Без триумфа, без вины,
Просто строк кривых дорога,
Просто вечер без весны.

Черновик я, в этом сила,
Лоска нет, если точней.
Но кто примет стихофила
Из обломков миражей?