Тропа в сентябрь

Красный, рыжий, золотой,
магия...
Ухожу за сентябрем
шагом я.

Слышу – ветер за спиной
шепотом
предрекает мне с душой
хлопоты.

А душа на шепот тот
откликается,
смехом вольным и шальным
заливается.

Воздух терпкий и густой пьёт
как пьяница,
В лес уходит по тропе,
не оглянется.

Побегу и догоню душу
вольную,
Без души не могу, а с ней
больно.