Простите бедолагу

Замученный уютом городов,
К корням стремится каждый человек.
Все бросить, на земле пожить готов,
Когда к финалу мчится наш короткий век.

Не все бросают город насовсем,
Иных хватает лишь на пару дней.
Жить на земле понравится не всем,
Вдали от света городских огней.

Кипит картошечка, трещат в печи дрова,
Водицы принесу я из колодца.
Чтоб не вещала в городе молва,
Не выгнать из деревни стихотворца.

Под треск печи рождаются слова,
Кладу их торопливо на бумагу.
Картошка здесь вкуснее чем халва,
Простите уж за почерк бедолагу...