Взыскание Совершенства

Что есть оно? Безукоризненный лик?
Холодный мрамор выверенных линий?
Иль разума безжизненный ледник,
Где дух застыл в своей пустой гордыне?
К чему стремиться к точке ледяной,
Где жизнь молчит, закованная в форму,
Когда под этой маской дорогой
Душа черна и неподвластна шторму?

К чему кумир, что выточен из лжи,
Когда внутри — лишь пустота и тленье?
К чему полёт, где нет живой души?
К чему сиянье, где царит затменье?
Никто не знает истинную меру,
Что скрыта в тайном замысле Творца.
Она не в блеске, не в слепую веру,
Не в стройности холодного лица.

Я знаю путь! Не к высям горделивым,
Где дух замёрзнет в славе показной,
А вниз, во храм, под свод его плаксивый,
Где свечи плачут восковой слезой.
Туда пойду, покорной и безгласный,
Не за формой — за спасением души.
И на плиты, холодные и властные,
Падёт мой шёпот в трепетной тиши:

«О, Господи, не дай мне заблудиться
И сотворить кумира из мечты!
Не дай за мёртвой формой гнаться,
Где в блеске суетном теряешься и Ты!»

Оставь погоню! Пусть оно придёт
Не как трофей, добытый в смертном споре,
А как рассвет, что после ночи ждёт,
Как тихий свет, как благодать во взоре.
Как Божья милость, что сама найдёт
Того, кто ждёт не формы, а Любви,
Кто от сердца пред иконою поёт
И храм души готовит для зари.