Худо

Я художник от слова "худо",
Разбросавший талант по Земле,
Мои краски не видят чуда,
А оттенки пропали в золе.

Плоть кистей из нервов и боли,
Полотно — это скомканный вздох,
Я не мастер, я — поневоле,
И мой гений лишь в сотне тревог.

Каждый штрих — признание страха,
Незажившей судьбины укол.
Вниз рукав мой тянет рубаха,
Наконец чтоб покой я обрёл.