О, мягкотелый мой Пьеро,

О, мягкотелый мой Пьеро,
всегда набитый разным вздором,
наш мир закончился раздором,
что чувства выкрасил пестро.

Мне трудно их расшифровать,
не уловить, пожалуй, смыслы,
они в безвременье повисли.
И пьесу не переиграть.

Ты в клетках памяти живёшь,
уйдя давно, утратив тело.
Я разлюбить тебя успела,
но не простила твою ложь.

Её, как стыдное тавро
ты выжег на душевных ранах.
О, мягкотелый мой Пьеро,
унылый шут из балагана.