Это вовсе не я

Это вовсе не я! Он придумал беду,
Он страдал и любил в том осеннем саду.
Я стоял в стороне, равнодушен и тих,
Не вплетал свою боль я в запутанный стих.

Он — лирический, тонкий, почти эфемер,
Я же — просто писец, я – словесный курьер.
Если льются слова, по строке дробью дрожь,
То – придуманный мир, по-простому же – ложь.

Я примерил костюм, но не мой это путь,
И не стоит искать в этом чёткую суть.
Он ревнует, прощает, целует во снах,
Я сижу у окна и пишу в попыхах.

Пусть читатель считает, что зрит в корень слов,
Но поэт — это призрак, мечта без оков.
И когда ты поймёшь, что в стихах был я сам,
Я опять откажусь. Всё — игра. Всё — обман.