Там, где ветер стал моей душой

Я шёл вперёд, не зная направленья —
Судьба держала руку на весу.
Бродя меж снов, надежд и озаренья,
Я путал свет и вечную росу.

Я был не тот, кого зовут счастливым,
Но вгрызся в дни, как в корку черствый хлеб.
Судьба шептала: «Будь всегда живым,
Пусть сердце в трещинах, но не во след».

Молчанье близких жгло сильней утраты,
И замирал во мне весенний май.
Я рвал себя — на части, на цитаты,
Пытаясь выстроить живой сарай.

Из правды, лжи, из глины, боли, хлеба,
Где каждый гость — лишь призрак на ветру.
И всё мечтал о капле чистого неба,
Как нищий — о молитве по утру.

Я видел смерть. Она была как сестры —
Сурова, молчалива, как гранит.
Но я сказал: «Ты мне — не сень, не вёдры.
Ты — путь, но не конец. Пусть боль стучит».

И снова шёл. В крови, в пыли, без цели,
С надеждой, что хоть кто-то позовёт.
Но были дни, как выжженные стены —
Ни петь, ни плакать. Только голый лёд.

Я звал любовь — она не отвечала,
Лишь отражалась в лужах и глазах.
И жизнь, как книга, ветрено листала
Мои стихи, написанные в снах.

Но в час, когда всё стёрто и бессильно,
Когда ничто не держит на краю,
Я встал. Не из-за веры. Из-за силы —
Которую отдал свою.

Я человек. Из праха, боли, духа.
Из детства, где смеялся невпопад.
И если в мире нету больше слуха,
Пусть этот стих мой в небе прошептят.

Пусть кто-то вспомнит: был такой на свете —
Не свят, не прав, но искренне шагал.
Он жил. Не для наград и не для плети —
Он просто шёл, где даже Бог молчал.