На трамвайной остановке

Засверкало утро в прохладе осенней,
ёжатся мушки, если глядеть рассеяно,
приглядываясь, понимаешь, что не прав,
у мушек нет шерстяных покрывал.

Но это никак не меняет погоды,
за тонким лучом туманные переходы
тянут тоску к обветшалым стволам
акаций неугодных большим городам.

Вот так примерно вырастает поэзия
в холодное утро, по сезону осеннее.
Жаль, не всем её слышен протяжный звук
в мире трамвайных скрипящих потуг.

11 декабря 2002