Снова дождь в феврале.

И вновь февраль на части душу рвёт,
И снова дождь, как много лет назад,
Брожу по городу, но он уже не тот,
И мысли в голове ложатся невпопад.

Я помню зонт, как шли вдвоем с тобой.
Я помню свечи, как горел огонь в груди.
А дальше смутно: кухня, двор, вино...
И тишина твердила: "Уходи!"

И как тогда, я снова ночь не спал.
Я тихо просидел на стуле у рояля.
А утром на кровать без сил упал,
Пытаясь сердце отогреть под одеялом.

Потом метался, и пытался всё вернуть.
Друзья твердили, в жизни так бывает,
Мне говорили, что у нас один и тот же путь,
Но каждый по своей тропе шагает.

Один мне говорил, забей браток,
И притащил с собой гвоздей коробку,
Но не решился взять я в руки молоток,
Забить не смог, и в руки взял я стопку.

А время шло, и зарастали раны.
Уже другой я вверен был душой.
И стали даже незаметны шрамы,
И стала в сердце боль совсем немой.

Но каждый раз, когда февраль дождями моет,
Моя душа рыдает вместе с ним.
И где-то в глубине под сердцем ноет,
И кажется, что я не стал другим.

Зажгу я свечи и налью вина в бокалы.
И выпью сам с собою в тишине.
И вспомню эти зимние накалы,
Что разгорелись под дождём в далёком феврале.

ИVAN R.