На кладбище

На кладбище гуляет ветер вечно,
Так души мёртвых нам хотят сказать,
Что жизнь была дарована сердечно,
А смерть её решила отобрать.

В их шёпоте – забвение и память,
В их лёгком стоне – давний сердца стук.
Они сквозь время тянутся не ранить –
Согреть своих живущих, но без рук.

Ты слышишь их? В листве, в упавшей розе,
В разбитых плитах, в ржавчине оград,
Они живут в застывшей вечной прозе —
Забытых снах, сбегающих на спад.

И каждый, кто смиренно преклонится,
Вдохнёт прохладу призрачных ветров,
Поймёт, что смерть – не загнанная птица,
А лишь обмен домашних адресов.