Она не та

Свобода – суть противоборства химеры с точно же такой,
К чему здесь ложное притворство, нелепый, странный, смутный спор.
Отдушина для недовольных, «барашек» для слепых и вольных,
Манок и сладок, и остёр.

Свобода – яркая конфета на палочке перед глупцом,
Скорей конец наступит света, чем этот «рай» с бездонным дном.
Пустая шутка, звук без уха, сравненье разума и духа,
И опиумный дикий стон.

Гульня, продажная блудняшка, свобода – площаднАя кровь,
Обманчива красивой ряшкой, лишь в обещаниях любовь.
К ней прикасались не однажды, грудь в язвах жадности, и жажды,
Признаний ищет вновь, и вновь.

А может быть она не та, и имя не её клеймится
На острых пиках и штыках, на рваных временем страницах,
На лицах каторжного сна, тоской зовущих небеса,
И на платках из слёзных ситцев.

Свобода,
в чём
твоя
вина?

Страданья статуя поникнет, когда свободы естество
Перед создателем возникнет в заветный час, свой, и его.
Куски давно прогнившей плоти, скелет в скучающей зевоте,
А где душа, там ничего.