Свои метели

Вся жизнь – игра без смысла и без цели,
Где ход событий будто ни при чём.
И мы плывём, как вёрсты карусели,
Вращая в никуда своим плечом.

Деревья шепчут что-то о бессмертье,
Но их слова теряются в ветрах.
И гаснет свет надежды в круговерти,
Оставив тень на алчных якорях.

Зачем бороться? Правда ли есть в этом?
Или в борьбе лишь видимость шагов?
Мы строим храмы, молимся сюжетам,
Что созданы из дыма облаков.

И всё же, в этой странной колыбели,
Где мир кружит, себя не осознав,
Мы ищем свет в любви, в своих метелях,
Чтоб стать огнём, не погасив свой нрав.