За портьерой

Монотонных дождей мутно-сизые пряди,
Обречённо свисают с обшарпанных крыш,
И осколками вазы летят звездопады,
Угасая в глубоких озёрах Земли.

Спи, малыш - нерождённый ещё, незачатый,
Не спеши приходить в нарисованный мир,
По разбитым дорогам шагают солдаты,
Те, что звались когда-то благими людьми.

Кто мы есть? Шепчут сонно пожухлые травы,
Крутит плёнку проектор немого кино,
У чадящих свечей почерневшего храма,
Вновь народы идут друг на друга войной.

Спи, малыш - этот мир создан был не для счастья,
Здесь шипящие гады смешались в клубок,
Своры алчных гиен в упоении власти,
Приторочен к кресту снизошедший к ним бог.

Затихает...Дожди устремились на север,
А реальность зациклена тут на повтор,
Нерождённый малыш - не смотри за портьеру:
Люди-рыбы хватают из сетей воздух ртом.