Ей

Он взглядом пишет на холсте,
Смешав любовь с оттенком боли.
О ней мечтает в суете,
Ломая кисти поневоле.

В его руках течёт пастель.
Она живёт вне пониманья.
В её движеньях акварель,
В его словах — её дыханье.

Ему не знать её тепла,
Её не тронет вдохновенье,
И тает линия стекла
Между восторгом и смятеньем.

Пейзаж, портрет — все мимо вновь,
И образы дрожат в тревоге.
Бесплодна в красках та любовь,
Где сердце снова в некрологе.

Но ввысь тоской сквозит рука,
Он взбунтовавшийся заложник
Безмолвной музы навека,
Ею непризнанный художник.