Улетевший день

Немного выпила вина,
смеялась, пела, танцевала
и вот сижу совсем одна,
с утра набегалась, устала.

В ушах стоит веселый шум:
и чей-то смех, и звон бокала,
измялся праздничный костюм,
лицо осунулось, увяло.

А хорошо б сейчас уснуть,
вставать назавтра нужно рано.
Что ж, почитаю что-нибудь,
хотя бы томик Мопассана.

Ночник струит прозрачный свет,
уже слипаются ресницы,
и взглядом пристальным портрет
с усмешкой смотрит со страницы.

Пошевельнуть рукою лень,
вдали опять мелькают лица.
Я сплю, летит прошедший день
в ночное небо синей птицей.